El maravilloso y trágico arte de ser y estar

Permanecemos unidos por vínculos muy tenues  a la prosperidad o la ruina

                                                Mary Shelley

Camina lentamente

pero avanza

ajeno al resto del mundo,

no huye,

sabe que  todo

está dispuesto.

El futuro no cuenta,

siempre ha sido así,

una sensación permanente

de abandono

lo acompaña

flotando a su alrededor.

Se ríe de un modo 

un poco amargo.

No parece enfadado

ni triste,

solo distante.

Su cansancio parece infinito

pero su silencio

me impone,

a veces, pesa tanto,

que siento que me ahogo

y tengo que suspirar.

Otros, me asusta

por eso,

yo hablo por los dos.

A veces, me gustaría 

preguntarle,

quién robó su alma,

pero últimamente

no quiero tener respuestas,

el tiempo vuela,

la vida pasa

y yo, ya sé demasiado.

Creo que a veces

se aleja,

por miedo a contaminarme

con su dolor,

dolores viejos, dolores añejos,

dolores de antaño

pero presentes,

y así está bien...

puntadas invisibles

sin promesas ni salvavidas.

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