La demente

Estoy loca, ida, perturbada, completamente desequilibrada, chalada , majara perdida:

Demente.

Lo que no se, es desde cuando. No quiero recordarlo, no me interesa. Me gusta mi locura.

Cuando estás loca, te lo permiten casi todo, hasta llorar. Nadie te dice: !No, no llores, venga tranquila, todo pasará!, aún sabiendo que no es verdad, que no puedes estar tranquila y que aunque todo pase, las cicatrices siempre quedaran.

Así que, ahora, lloro todo lo que quiero y más.
El llanto me hace sentir viva. Sollozo bajito mientras unos brazos invisibles me acunan.
Lloro con rabia, para limpiar los restos de él, que se quedaron en mi. A veces grito de dolor, parece que eso reconforta. Ser libre para gritar, para llorar, para sentir.

Imagino que la gente que me ve, pensará lo desgraciada que soy, pero no lo soy en absoluto.
Vivo en un reino de silencio, donde a veces , vienen a visitarme mis recuerdos, o quizá son recuerdos de otras personas, de otras vidas, que he hecho míos, no lo se, y  como estoy loca tampoco me preocupa.

A veces me enrabieto, es solo que me revelo, intentan sacarme de mi locura, y yo me niego, tan solo el recuerdo de su rostro serio y sereno consigue tranquilizarme.

Otras veces, me ausento, me quedo muy quieta, fijo la vista en un punto y juego a imaginar.

Imagino, como sería mi vida si no estuviera loca, pero me aburro pronto, porque no puedo imaginar, mi vida sin él.

Y entonces solo pienso en blanco, en la nada, me voy perdiendo en los huecos de mi mente, en mis abismos y lagunas,  pero ya no siento ese malestar, ese vacío en el alma de cuando era, normal , y buscaba algo a lo que aferrarme para no naufragar del todo.

En mi locura hay un amor desmedido que no me abandona. La mente vacía, el alma llena, la vida en ruinas.

Se que estoy loca y no me importa.



 
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